Passata la festa, gabbato lu santo, e qui la festa è passata e lu santo è stato gabbato. Per cui ora di che parliamo? Di me no perché non avrei più niente da dirmi. Torno a casa e sono tranquillo, a volte mi pungolo un po' per vedere se provo dolore: niente. Tutto è tornato come prima e capirai la delusione, che non è nemmeno delusione in quanto pare non sia nemmeno più in grado di provarla. E' uno stato di quieta rassegnazione che un po' mi fa rabbia, ma poca poca che qui siamo ritornati a centellinare le passioni e a riprendere le solite abitudini. Che vi posso dire? Tengo l'orologio biologico che segna l'ora giusta, il fico è maturo ma cade dall'albero e si spetascia per terra quando invece la morte sua sarebbe di essere mangiato. Il fico. Poi marcisce, lo divorano le formiche, piove, lo pestano e ci si puliscono le suole. Triste destino quello dei fichi. Pazienza. Penseremo ad altro. Penseremo alla filosofia, penseremo a leggere e a scrivere che, capirai, sono potentissimi lenitivi e validi sostituti della ginnastica da camera. Crederci, chi ci riesce è bravo.